Cybernovela de la primavera

C'était un matin chaud de printemps. Les pétales suaient. J'en mangeai quelques unes en marchant sur les dalles du jardin. Trop fraîches pour la plante nue de mes pieds. "Il est temps".
J'enfourchai un short en jean délicieusement trop serré pour moi puis plongeai dans un pantalon cargo, celui des reportages trop éloignés, trop pauvres, trop conservateurs.
J'arrivai chez Ayoube, une heure avant le rendez-vous. Le rendez-vous avait été unilatéralement décidé et pris par moi. Ayoube dormait encore. Ses deux tantes étiraient les canapés du salon. Elles me laissèrent entrer. Sa grand-mère, presque aveugle et totalement sourde, me prit encore pour l'une de ses filles. Je traçai vers la chambre d'Ayoube. Je lui dirai, la prochaine fois, que même l'alter-ego que je suis ne supportera plus ces ridicules caleçons déformés par des rêves aussi humides qu' improbables.
"Debout, tête de gland".
Une anthologie d'injures censurées plus tard, on monte dans la voiture. Je conduis. Ayoube est mal réveillé. Je lui laisse le soin de choisir la musique. Il zappe des morceaux. Sa théorie est simple: il ne faut jamais acheter d'albums car seulement deux ou trois morceaux sont bons, généralement le 1,2, 8. Le reste n'est que remplissage. Je ris aux éclats. Je ris moins lorsqu'il m'apprend qu'on doit passer chercher Pedro. Pedro? Tout le monde a un Pedro dans son entourage. Un Badr qui se croit élevé à La Havane, qui fait son original juste parce qu'il peut déformer son nom. Je fais demi-tour. Une virée avec Pedro, c'est la moitié de la bonne humeur qui part en vrille. La quille!

To be continued